Ноябрь. Вплетает в зябнущие косы
Серебряную ленту снег.
Морозным инеем застыли росы.
Зима свершила свой набег.
Прохладой тянет от земли остывшей,
Уносит листья жухлые
От дерева родного, где родились,
Колючий ветер. Грустные
Стоят берёзы, тополя и клёны.
В их памяти ещё поют
Заливистые соловьи, а кроны
Весну цветущую зовут.
Кружится снег в прекрасном вальсе
Мерцающего серебра,
Укутав будто шёлковою шалью, -
Уснуть деревьям всем пора.
09.11.2020 г.
Ноябрь
© Copyright: Марина Чернова-Кошкина, 2020
Свидетельство о публикации №120111102879
Свидетельство о публикации №120111102879
Рецензии