***

Вторая половина дня. Темнеет.
Уходит вдаль моя печаль.
Скрипя струной поэт светлеет
И манит марлевую даль.
Я расточительно бесстыжий,
Я забываю про себя,
Вокруг снуёт мечта, прося
Чтоб я хоть строчку песни выжал.
Но я то отвергну это в миг,
Что лезет мне за воротник.

Пускай ко мне примкнет обида -
Я положу её в слова.
Но где такое было видно,
Чтоб песня без души жила?
И мне не воскресить поэта,
Хотя бы одного себя.
Когда поет струна зазря,
Я вижу, что несносно это.
И незачем тогда слагать,
Когда мне нечего сказать.

До коли будет продолжаться
Моя к себе же нелюбовь,
Я не смогу пиитом статься,
По-умному нахмурив бровь.
Я не смогу понять планету,
Пред тем забывши про нутро,
И будет песня про одно
Бесчеловечное "вот это"...
Нет, мне не сжиться со стихом,
Пока в душе и горле ком.

Не нужно делу человека
Морально выше быть творца,
И как гордиться новым веком,
Если себя же отрицать.
Если себе же не доверить
Нам воспитание своё.
Душа внутри не воспоет
Заглохнет или потемнеет .
И сочиню тогда свой стих,
Как стану я живей живых!..