Поэта жизнь, с заката до рассвета;
Ноябрь – ушли на отдых времена.
На всём и вся, нехватка жара, цвета -
Реальность в полусон погружена.
А нереальность устали не знает -
Здесь всё в достатке; жар, и свет, и цвет.
И пламя чувства силу набирает;
Печали и тоске в нём места нет.
Любимый мир, его нельзя потрогать -
Во власти цифры, страны - времена.
А мышка под рукой, мост через пропасть;
Чуть слышный клик, и рушится стена.
Построенная грустью и разлукой -
Она мечтаний залпом снесена.
Шепнула ночь – расстанемся со скукой;
Мной каждая искринка учтена.
Чем реже свет, яснее понимаю,
Что жизнь не в ипотеку нам дана.
Стремлений жар его не занимаю -
Благословенны мрак и тишина.
Рассвет педант, порядок уважает –
Всё возвращает на свои места.
Поэту небо серостью внушает;
Твоя задача, отыскать цвета.
11.11.20г.
Любимый мир
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2020
Свидетельство о публикации №120111101882
Свидетельство о публикации №120111101882
Рецензии