Высокий фужер, играет вино,
За тучку покрасневшая луна,
Улыбается дама, ему всё равно –
Среди многих, лишь, ещё одна.
Без сожаления грань перейдя,
Чувства оставляя без внимания,
Целовать актёрски, не любя,
Просто так говорить признания.
В её волосы зарыться не спеша,
Вот он, изуверский миг обмана.
Наверно, будет ранена душа,
Но тронет ли когда чужая рана?
Потом упрёки, дожди из слёз –
Однообразна серая картина.
Всё это жизнь суровых проз,
О, Боже мой, рутина и рутина!
А вино при смущённой луне,
Что закрылась тучкою-вуалью,
Томно играет в фужере на дне
Ещё улыбки без слёз и печали.
В её волосы зарыться не спеша.
Притушен свет, потемнело окно,
Да, наверно, она очень хороша,
Но сердцееду, в общем, всё равно.
***
10/11-2020г. от Р.Х.
Всё равно
© Copyright: Аркадьев Игорь, 2020
Свидетельство о публикации №120111008531
Свидетельство о публикации №120111008531
Рецензии