Трепет...

Я жил пустым... Бездушным... Хоть оставался я открытым настежь часто...
Будто окно, когда курили в форточку так жадно, боясь чего - то не успеть, что было важно так...
Или проветрить воздух, что с балкона, чтоб некурящих не тревожил спёртый запах
Переступив порог, как линию, с кем попрощались навсегда устав прощать...

Отныне сердце не взывало к чувствам. Не подавало вида. Не становилось громче вздоха...
Стучало молча в одном ритме под кофе по утрам, за весь день ещё пять кружек поглотив...
Я не искал любви в толпе... Не ждал и чувств, когда касанья рук чужих затронут...
Ведь не забыл страданий от другой ещё... Я ждал лишь раны через жизнь...

Мне чудилось не выдержу ещё... Я только привыкать привык, что я один остался...
Без разговоров вечерами, которые сменились монологом, иль сумасшедшим бредом...
Я здесь не ждал тебя с объятьями разлуки, будто не виделись пять лет, что я скитался...
И что я вспомню, что такое означает в словарях написанное слово... "Трепет..."

Я позабыл давно, что происходит, когда захватывают чувства разум поглотив...
Как расставлять силки, чтоб нужным быть и выделяться из толпы других похожих...
Дарить цветы, на пару с комплиментом. Как не спугнуть... Как не спешить...
Как не потухнуть загорев, лишь от того, что та другая быстро так гореть не может...

Как не испортить весь момент... Себе позволив наслаждаться им, будто в последний...
Не слышать разум, что неистово кричит мне: "Как?" Лишь пожимать плечами...
Наверное любовь приходит в разговорах, когда мы выскажем стандартные ответы в голос... И следом откровенно...
Расскажем свои страхи прошлого мы вслух и те, что пожирают...

Когда становимся собой и то вольётся в идеальный образ, как другой нас представлял
Пускай широкими плечами иногда нам не пройти в него и в сердце, не разорвав одежды, ран наделав...
Пускай немного не такой... Есть вещи те, что нас рознят, что не понять... Но... Я так не скучал...
И я готов как буквоед прочесть огромный том, что на другой потратит год - лишь за неделю...

И так теряя слой за слоем баррикад покрытых пылью, мы обнажаем сущность... В чёрном... Белом...
Оба представ без маски среди бала, где остальные врут себе, другим и под откос спускают жизнь...
Так трепетно услышать здесь: "Ты подойди, обнять тебя, укрыв от ветра телом..."
Родив продрогший трепет изнутри... Где от разлуки сердце тянет вниз...

"Трепет..."

С.А.

09.11.2020