Одинокий писатель и кошка

Далеко, у лесной опушки
В одиночестве жил писатель.
В небольшой и кривой избушке,
Где из мебели - стол с кроватью.

Вечерами топилась печка,
Он писал, сидя у окошка.
И однажды на пламя свечки
К нему вышла из леса кошка.

С золотистой и гладкой шёрсткой,
И сказала ему: мрр-мяу!
Он спросил её так вот, просто:
Мол, не хочешь пожить у меня, м?

Наступала холодная осень,
И она согласилась, конечно.
Просыпались пораньше, в восемь,
Он пред сном её гладил нежно.

Он готовил еду под вечер,
Она грела ему колени.
И казалось - так будет вечно,
За неделями шли недели.

Он писал за строкою строки.
Кошка грела его, мурчала.
Только ей было одиноко,
И однажды она - сбежала.

И писатель с печальным вздохом
Рассудил, то что вольной - воля.
Но ему скоро стало плохо,
Без неё ему стало больно.

Он сорвался в ночь, в снег, в морозы -
И кричал, звал сквозь лес промозглый.
И когда отыскал средь сосен:
Кошка тоже уже замёрзла.

И всё стало почти, как раньше,
Да и даже, пожалуй, лучше.
Он играл с нею вечерами,
Чтобы кошке не стало скучно.

А когда наступило лето,
Они вместе ловили рыбку.
Жизнь текла тихо и безбедно,
Засыпали всегда - с улыбкой.

Он копался в своём огороде -
А она в нём ловила мышек.
Он ворчал - он был очень добрым.
Ну а кошка - игривой слишком.

Иногда, и совсем немножко
Уходила гулять к свободе.
Что поделать? Она же - кошка,
Это просто в её природе.

Заигравшись, рвала бумаги;
Он кричал, чтобы убиралась.
Но глаза были полны влаги,
И она снова возвращалась.

А потом была снова осень,
И когда капал дождик звонкий
Появился в уютном доме
Развесёлый такой котёнок.

Но писатель закончил книгу,
Стал гулять под дождём, по лужам.
Кошке было уже не до игр...
Он решил, что ей больше не нужен.

Кошка видела всё, понимала -
И решила, смахнув слезинку:
Что ему слишком тесно стало.
И писателя отпустила.

Он в далёкий уехал город.
Где всё было совсем, как в сказке.
Там других было кошек много,
И хватало мурчанья с лаской.

А она - она оставалась,
Тёплым мягким комочком в сердце.
Ну а если ему тосковалось:
То мурчала, давая согреться.

Он носил её всюду с собою,
Мягким шариком воспоминаний.
И лелеял в груди с любовью
Всё, что было до расставанья...

Только сколько б и где б он не был -
Ему всё там казалось чуждым.
Вспоминал звёзды с зимним небом,
Вечер, кошку и их избушку...

Он не выдержал и вернулся:
Печь потухла, изба пустая...
Он привык: одиноко, грустно.
И однажды - внезапно: мяу!

Подхватил её, как невесту:
Она выскользнула, убежала.
Он кричал: давай будем вместе!
И давай всё начнём сначала!!!

Но она молча скрылась в чаще,
Где привыкла за эти годы.
Или может, ей было слаще
Среди этой своей свободы?

Он закрылся в своей избушке,
По ночам тосковал у свечки.
И однажды - знакомые ушки
Показались в окне под вечер...

И три дня и почти три ночи -
Как единого целого части.
Засыпала, мурча, комочком,
А он плакал над ней от счастья.

А потом она вновь убежала,
Обещав поскорей вернуться.
Он бродил по пустому залу,
И терялся в своих же чувствах.

Появилась - открыл ей двери.
Почему-то она не входит:
То ли больше ему не верит,
То ли хочется быть свободной...

И писатель, с тоски обезумев,
Чтобы больше она не ушла -
Попытался накинуть узел
Поводка - вот такие дела...

Она в кровь порвала ему руки,
Зашипела, опять убегая.
Он кричал ей, что рад разлуке,
Он кричал, что она плохая...
А потом...
Рухнул на пол, рыдая.
Он хотел уже стать её мужем...
Только он... Был
Ей больше
Не нужен...