Выбор

Печальным призраком,
блуждающим
в полях
среди колосьев
вейника,
хотели
нарисовать
стихами для меня
портрет обманчивый…
Художник – Время.
И образ свой,
и мысли, и мечты
о жизни
не случившейся
желал он
не просто подарить
горстями мне,
а сделать так,
чтобы меня
не стало.
Ни прошлого,
ни будущего,
но
мгновением,
растянутым
в пространстве,
он мне предначертал
дорогу странствий
безумием
духовного пути.
Безвыборность
и только
предрешённость,
и грёзы
о его же
"Высшем Я",
а жизнь моя – 
прекрасная возможность
воспеть, восславить
самого себя…
И хоровод
из чувств, фантазий,
мыслей,
блуждающих
по замкнутому
кругу – 
всё это мне
дарил, как "другу",
Время,
творя из заблуждений
мудрость.
И если бы
я следовал
бездумно
его советам
дружеским,
и благом
считал бы
плавание
по течению –
путь превращений,
путь великий
"дао",
то жизнь моя
давно
принадлежала бы
художнику,
чьё имя – Время…
А всё, что мне
осталось бы –
роль гостя
в своём же доме
и в своём же теле,
и немота,
и вечное забвение,
под именем чужим
стихотворение,
сторонний взгляд
двуликого,
и смерть.
Так много лет
предчувствием осенним
томился я –
предсмертием,
но выбор
не в пользу
настоящего мгновения –
реальности пустотной
Времени,
мой безоглядный выбор
сквозь навязчивость
стал смертью Времени,
его изгнанием,
его, и грозди
из миров-"друзей"…
Мой безоглядный выбор
стал дорогой –
моей.