Поэт

Поэт не ищет темы для подспорья,
Не ищет правды на далёких берегах.
Он то и дело демона внутри огнеупорного,
Всё приручает. А приручит так пришпорит,
Но только, вряд ли, упомянет в дневниках.

Он станет милым и добрейшим человеком.
Поэт, чьи помыслы, казалось бы, ясны.
Ведь все вчерашние поэмы-однодевки,
Восстанут голосом морали, чистоты.

И с каждым днём он будет больше прибедняться,
На утро браться за перо и улыбаться,
И не с женой, на кухне, в загородном доме,
Если сказать культурно, то физически якшаться.
Но это позже. А сейчас он тих, да скромен.

Всё начинается, обычно, очень просто.
С оценки критика, где лестный комментарий,
Дескать, раскатистою молнией ударил,
На белой льдине, между тьмой и пъедесталом,
Очередной в пути подали перекрёсток...

"И, вроде, выбор - очевиден. Дали свет?
Стремись к нему, да семимильными шагами!
С такой-то внешностью, талантом и мозгами,
Ты пробиваясь будешь только богатеть!

А там и девушки забегают толпою!
Найдешь ту самую, что сможет обогреть,
Оставишь след в истории, наследие какое!
И никогда уже не сможешь помереть."

Он получал по сотне писем в день!
Закрывшись в комнате, наедине с собой,
Читая Бродского, всё строил цитадель.
Четою с Пушкиным, едва решившись на дуэль,
Он, всё же, принял вызов, брошенный судьбою.

Но в первый год всё было плоско и квадратно,
Он ощущал себя на публике статистом,
Пока статистика не выдала обратного,
И не взрастила в нём купца и популиста.

И он писал такие пламенные речи!
Его стихи не раз цитировал политик,
Да все кому не лень! И разгильдяй и нытик!
И даже детские уста, что покалечил.

И вот пришел тот самый день расплаты,
А старый демон шпоры разломав,
Искал не в людях вовсе злых и виноватых,
А лишь в одном, чью жизнь уйдя забрал.