Из фрагментарности бытия
Вдруг возникаем ты и я,
Вдруг растворяются все друзья
В круге совместного пития.
Вот виноградная кровь в стакане:
Мокрый кумач и гнев восстаний,
Ярость дознаний, плач признаний -
Вздрогнули, всех с Седьмым ноября!
Те, кто от паровоза отстали,
Больше едиными так и не стали
С теми, что на перроне остались
В круге вокзального фонаря.
Эти искры слов на портале
За секунду отполыхали
И затонули в моем бокале
В праздник какого-то краснобря...
Бросьте! Мы пьем - значит, нужен повод.
Каждый из нас уже немолод
И обреченно чувствует холод
Собственного ноября.
Ноябрь
© Copyright: Ирина Мартинес-Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120111003475
Свидетельство о публикации №120111003475
Рецензии