Снующие тени своих же снов
Проснувшийся пораньше грустный дворник
Не замечая полуживых голов
В забвение спешит обычный вторник
В нём не написанных страниц полно
И дум недодуманых много
Не возвращаются ушедшие давно
И в мире всё так же очень строго
Обычный день и в нём обычно больно
Уставшими и грязными спеша в метро
Не сделать ничего в нём так своевольно
Но в нём сделать так трудно простое добро
Украденны в нём свободы и чудеса
На месте преступления лишь сомнения
Продрогнут кости чёрного пса
От никем не учтёного мнения
Он уйдёт как дрогнет минутная стрелка
За ним не придёт больше дней
Так кончится бумажного бога проделка
И родятся дети мёртвых огней
Вторник
© Copyright: Михаил Понта, 2020
Свидетельство о публикации №120111003307
Свидетельство о публикации №120111003307
Рецензии