Анемичные мотыльки ускользают по холодной воде,
Пробивается проза на землях моих горбатых.
Это просто осень, ее последний месяц в нигде -
В сей поре из Строгинских окон виден гордый жилец Арбата.
Разварилась пшенка, по трубам течет тепло,
Сквозь меня вытекает по ноте постлюдией Шнитке.
И в четыре стены упирается нажитое ремесло -
Как в четыре руки, как в четыре суровых нитки.
постлюдия
© Copyright: Светлана Шильникова, 2020
Свидетельство о публикации №120111002634
Свидетельство о публикации №120111002634
Рецензии
когда же наше выслушать решат,
как на колени опустясь от бега,
пред ними воздух чистый и арбат
и - купола, как таинство от века
Вам, изысканная моя, мои поклоны и восторженные взгляды.
Жизнь до и после, разве можно сравнить?
С нежностью
Сашка Михайлов 02.03.2023 18:20 • Заявить о нарушении
как на колени опустясь от бега,
пред ними воздух чистый и арбат
и - купола, как таинство от века
Вам, изысканная моя, мои поклоны и восторженные взгляды.
Жизнь до и после, разве можно сравнить?
С нежностью
Сашка Михайлов 02.03.2023 18:20 • Заявить о нарушении