бульон

Похоже, все мы вымерли, как вид,
ненужный человеческому роду.
Один тебя ославить норовит,
другой кричит - лови его, уродуй,
чтоб даже не узнали, если он,
отдавший в детстве должное ангинам,
опять захочет бабушкин бульон,
который мог сравниться с анальгином.
Ну что ж, рудиментарные мои -
талант, немного совести, манера
вносить в слова шипение змеи,
лаская впечатлительные нервы
читателя, которому подай
чуть-чуть любви, немного ностальгии.
Не вымерший мороженый минтай
доели за меня уже другие
и плавно переходят на угря.
Забыты Жигули, вокруг Роллс-Ройсы.
Ангина, братец, ей благодаря,
приди в себя и в памяти поройся.
Мы живы там, где варится бульон
из тощей синей птицы магазинной.
где каждый был хотя бы раз влюблён,
где ёлки, Новый год и мандарины.
Мы там, полузабыты и тихи,
в том давнем, неоправданно далёком,
сегодня пишем скучные стихи,
подобные посмертным некрологам.
А после, разругавшись в пух и прах
со всем занудным, правильным и прочим,
к любовницам спешим на всех парах
и звание писателя порочим.