Блики вина на белой коже
Рождают сердца рваный ритм.
И на любовь то не похоже,
Что было чередой обид.
В рождественских венках блистают
Сквозь отражения темноты
И чёрные глаза из стали,
И летней памяти цветы.
Счастливый тот, кто не привязан
Душой к тому, кто не влюблён,
И тот, кто жизнью не обязан,
И тот, кто входит в этот сон…
Надежда, что он вправду счастлив,
Не греет больше никого.
Обида может быть? Отчасти —
Она не гложет одного.
Союз из специй, как смысл жизни,
Как квинтэссенция любви,
Определяет поток мысли
В одно короткое «Живи»
Глинтвейн
© Copyright: Фрида Люмина, 2020
Свидетельство о публикации №120110900834
Свидетельство о публикации №120110900834
Рецензии