Смерти храброй не испытав
Поэт пьет
В жизни своей ничего не поняв
Лениво тупит
Смотрит между рук и обнимает запястья
Кому ему писать то
Когда среди строк лишь текст от скуки гениталий
Кровать не поможет ему встать
Да и зачем идти, когда все у его ног, а в руках телефон горит
Ему просто незачем творить, когда все так одинаково
Его лень всегда с ним и жизни импульс бьется лишь где-то в трусах, да и собственно
В чем разница тебе. Если пишу я только себе. А в руках моих менестрель.
Отсебятина
© Copyright: Владимир Кобылкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120110907129
Свидетельство о публикации №120110907129
Рецензии