Мой личный счётчик разрывается от крика.
Он хочет лопнуть от вибрации по швам,
Но я иду, весь безыдейный и безликий,
Не замечая получаемых мной ран.
А я ведь знаю:
Большинство из них - смертельны,
Но продолжаю по пути себя травить.
Порой, мотивы с целью кажутся поддельными,
Но есть ли время на подумать, покорить?
Не столько страшно, как смешно уже,
До спазмов.
Едва задумался - потерян ориентир,
И сколько б не было иронии с сарказмом,
Но в этом мире, всё же, пластик победил.
А я иду, весь безыдейный и безликий,
И всё ищу по этим дебрям механизм.
И пусть пока мой путь весь крошками усыпан,
Но, кроме них, мой свет - мой личный стоицизм.
И я дойду до этой чёртовой коробки,
И загадаю все избитые клише.
Про "Миру-Мир", про "Хорошо"...
Нажму на кнопку
И разлечусь
На гигазиверты дождей.
Радиация души
© Copyright: Вячеслав Коголь, 2020
Свидетельство о публикации №120110906108
Свидетельство о публикации №120110906108
Рецензии
