Тучи на небе развеялись, оставив седые шрамы.
От драм в оконных проемах трясутся ветхие рамы.
Ты думала свет от него – оказалось всего лишь от лампы.
Ты думала он – это ты. Но нет, прости.
Он – мрамор.
Ты сама взяла молоток, чтобы высечь немую фигуру,
Позабыв, что любая материя воплем под ним оживает.
От неловких ударов треснул ещё вчера блестящий камень.
Ты хотела найти в нем себя. Но прости,
Так не бывает.
Ты искала свое отражение, заблудившись в омуте темном.
Помутневшие от холода воды, разгребала сухими ветвями.
Обвиняла его, проклинала, что он, сука, такой бездонный.
Утопиться пыталась. Но прости,
Он переполнен слезами.
Мрамор
© Copyright: Ярослав Туголуковский, 2020
Свидетельство о публикации №120110903816
Свидетельство о публикации №120110903816
Рецензии