по привычке

мне уже все равно,
да, теперь б е з р а з л и ч н о,
из какой стороны выпускают ветра,
я живу на своих полудохлых страничках,
у меня их, поверь, дохера.

там зависит погода от моих настроений,
по загонам сидят молодые ветра,
там луна возле входа, как коврик придверный,
и скулят на цепи там щенки-вечера.

жмутся в кранах дожди,
снег замерз в морозилке,
а на солнце с утра закипает в джезве
перемолотая от руки по старинке
снова чья-то душа, даже две.

и рябина горчит "понарошку", и пряный
вкус чернил не из детства, он тут, за углом,
и на подступах к дому выше крыши бурьяны,
и воняет от рук табаком.

у далекой стены неприкаянно тесно
притулилась (зачем), заикаясь, кровать,
и о стенку башкой лупит глупое сердце,
не давая ни жить мне ни спать.

я чертила круги в трех больных ипостасях,
я ходила в окно посмотреть на звезду,
в этом море людей я - заблудший карасик,
или поезд, сошедший под откос на ходу.

заплетаю слова , как узбечка, в косички,
ослабляю узду, и грызу удела,
и пока что бегу, но бегу по привычке,
понимая, что все, что могла, прое*ла.