Эта небесная голубизна –
к холоду,
Эта болеющая страна –
к голоду.
Этот планеты недуг –
к новости:
Нет у заразы, мой друг,
совести.
Словно уборщик слепой,
пьяненький,
машет и машет метлой,
рьяненько,
С мусором много сметёт
ценного.
Не пощадит, не обойдёт
пленного:
Старый не спасся в своей
изоляции,
Юных теперь выметает злодей –
гордость нации.
Сколько печальных кончин,
Господи!
Бьются с заразой врачи
до смерти.
Выставлен счёт храбрецам –
восемь месяцев,
Только не видно конца –
мор всё бесится.
И не слабеет метла
не ломается.
Это усердие зла
продолжается…
К чему?
© Copyright: Людмила Ашеко, 2020
Свидетельство о публикации №120110902592
Свидетельство о публикации №120110902592
Рецензии