Поэтический труд

Не считайте нас за дураков,
Пусть поэт – не пастух на верблюлице,
Не крестьянин и не рудокоп,
Но работает, все-таки трудится.

Россыпь грубых наветов и склок,
Как лопаты, их души ворочают,
Чтоб найти клад изысканных строк
За обыденной скучною почвою.

В глубине залегают слова,
И поверхностный грунт тяжело бросать,
Разрывая большой котлован
Ради пары сюжетов и образов.

Как геолог, чей опыт богат,
Ищем в почве широт субарктических
Кто-то – каменный уголь баллад,
Кто-то – нефть мизансцен драматических.

А иным новых звуков салют,
Те убрав, что грубей, монотоннее,
Из событий-урановых руд
Выделять, как крупицы плутония.

Даже классик писал нам о том:
Грамм добычи, отвалено множество,
Только что же случится потом
С тем опасным, хоть красочным новшеством?

Кто-то жжет новой формы куски,
Сдетонировав зал опечаткою,
Но зачем же плутоний строки
Обращать непременно взрывчаткою?

Пусть согреет теплом звонких пьес,
Что для ближних сложили когда-то мы,
Память, будто реактор АЭС,
Расщепляя словесные атомы.