Мы...

Мы люди ширпотреба,
И завтра как вчера.
И после нашей смерти –
Пустота.

Прольемся мы росою
Один лишь раз,
И статистикою станем,
Сокрытую от нас.

Наших мыслей ручеек
Смоет вечности гроза.
И никто не вспомнит
Наших глаз цвета.


Рецензии