Прости, мой будущий читатель,
Если в стихах что-то не так,
Но их душа моя писала,
Всё остальное - тлен, пустяк...
Не стану я кивать на время,
Точней сказать - на времена,
Когда до крови в нас вонзили
Эпохи злые стремена...
Когда в небытие уходят
Честь, совесть, ум и доброта,
Когда жестокость люд низводит
До положения скота...
Когда страшит нас день грядущий,
И перевёрнуто "вчера",
Когда распят Христос Насущный,
А вера - только лишь игра...
Игра "без правил"- значит, насмерть,
Сказать вернее - "в поддавки",
Когда на каждого живого
Везде расставлены силки...
Неважно, взрослый ты, ребёнок,
Жизнь обесценена давно -
В "живых"сегодня ты, иль в"мёртвых",
Там этим сверху - всё равно...
Прости, мой будущий читатель,
Если в стихах что-то не так,
Но их душа, скорбя, писала ,
Всё остальное - тлен, пустяк...
К тебе...
© Copyright: Вера Арефьева-Варенцова, 2020
Свидетельство о публикации №120110806419
Свидетельство о публикации №120110806419
Рецензии