Напишет осень мне прощальное письмо:
Ноябрь в своих днях – быстро догорает.
Напишет, что погода уж – дерьмо…
Что она дни свои последние считает…
Напишет на потрёпанном листе,
Что грусть - тоска её съедает…
И что на золотом её холсте
Ветра душа - с огнём играет.
Напишет осень, что тоску свою
В листве, опавшей, всю припрячет…
Да только вот по журавлю –
Она ночами горько плачет.
Напишет – такова её судьба…
Что скоро ей свидание назначит,
Та дама, что сама – раба…
Что под мороза дудку - скачет.
напишет осень мне прощальное письмо
© Copyright: Тира Билецкая, 2020
Свидетельство о публикации №120110800596
Свидетельство о публикации №120110800596
Рецензии