Ветер воет, и гнутся растения,
и не пьётся водица с лица...
лик пустынный – лицо неврастеника –
так и буду носить до конца,
и держать, словно флаг перемирия,
над обглоданным панцирем дня,
где рубцами проступит фамилия,
под которой забудут меня...
как других, кто строкой, незабудками ль
в пыльных томиках спёкся и сник...
ветер держит нас пальцами чуткими
на предмет пополнения книг –
сколько нам, отцветая, осталось-то?
знает только осенний сквозняк...
долюбите друг друга, пожалуйста!
и меня...
Вера! Ну, не забудут Вас... Уж мне-то Вы, должны поверить. Я,точно знаю. Ваши строки будут тормошить сонные сознания и возвращать их к истокам мудрости и искренности Ваших стихов. Так что не нужно собирать незабудки для гербария, между страницами томиков. А вот Ваш ветер, не знаю, на предмет неврастении как, но лучше уж, весеннего буйства ему побольше, как по мне — он у Вас, просто мачо, молодчина! А куда же мы, Вера, денемся? Конечно, долюбим, зов крови и Любви никто пока не отменял, даже те, кто дёргает за ниточки картонных дурилок. Шучу. И Вас любим (почему применяете будущее время?). Вы лучше других знаете — жить здесь и сейчас! Кто знает, что будет с нами через минуту? Отнесём Вашу грусть на колебания давления в погоде на день написания стихотворения. Не против? С улыбкой к Вам...
Вера! У меня происходит всё таким образом, что не ищу слова, а просто, стараюсь быстренько записать те, которые пришли, пока не разбежались, они ведь очень любят пошалить, между собой разборки устроить... Да, много чего хотят и умеют. За ними наблюдать одно удовольствие... Благодарен Вам за понимание и доброту...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.