Пушкин спасибо, что живой!

Раз Пушкина нету в могиле –
(Неверящий, уши заткни!)
Французским Дюма объявили
Его, правде всей вопреки.
И все несомненные факты
Похерили дикой строкой.
Углы обходя, некий автор,
Забыл: каким был он живой.!
Не толст был, кудряв, невысокий;
Фигурою всей – худощав.
А губы – никак не Европы,
И видом своим не стращал…
Над телом его не рыдала ль,-
Сознанье теряя, жена.
И мёртвого так обнимала –
Уняться никак не могла.
И разве друзья не прощались
С любимым поэтом толпой:
В душе, перед ним, молча каясь,
Дуэли не давши отбой.!
А разве не шла тьма народа
К квартире – поэт где почил.?
И ночью стояла у входа,
Где Пушкин работал и жил.?!
И сколько народу глядело
В закрытые очи певца;
И было на месте и тело
И бледный оттенок лица…
А маска? Посмертная маска
Снималась, ну, разве с Дюма.?
И хватит рассказывать сказки,
Что сводят наивных с ума.
В защиту же диких историй –
Скажу, мысль свою не тая:
Его оживляют от боли,-
Любовью от смерти храня.!

              *    *    *