Поэт во мне давно живёт,
И этим мучает меня.
В день изо дня который год
Приходит он средь бела дня.
Идёт устало, еле дышит
И забывается порой.
Присядет, отдохнёт, попишет
И вновь уходит сам не свой.
На все мои к нему расспросы
Молчит, глядя из-под бровей.
Раскуривая папиросу
Давным-давно минувших дней.
Но лишь уйдёт неторопливо
Опять неведомо куда,
Перо макаю я в чернила,
Пишу какие-то слова…
Было бы перо
© Copyright: Владимир Бухалов, 2020
Свидетельство о публикации №120110802916
Свидетельство о публикации №120110802916
Рецензии