Ржавый гвоздь да тугая веревка,
Дом бревенчатый и никого,
Вяжет узел рука неловко,
Первый раз такое пришло.
Город маленький, нет работы,
Сын-подросток, он хочет есть,
Не нужны никому переводы,
И стихов никому не прочесть.
Из Москвы, да в маленький город,
По стране полыхает война.
Нет, конечно, еще не голод,
Но в кармане почти ни рубля.
А она же стихи писала,
Знала славу и знала успех,
Жизнь простую не понимала,
Все у гениев, как не у всех.
Что в ее голове сложилось,
Нам уже никогда не узнать,
На тяжелое дело решилась,
Это страшно – себя убивать.
До сих пор этот гвоздь не вынут,
Экскурсантов пугая собой,
Но в Елабуге помнят Марину,
Где нашла она вечный покой.
Цветаева в Елабуге
© Copyright: Евгений Благоволин, 2020
Свидетельство о публикации №120110802729
Свидетельство о публикации №120110802729
Рецензии
