В дому тепло, а за окном...
тоскливо, холодно и мрачно.
Горячим лечится вином
больное горло, и удачно.
Но что царапает в груди,
там, где душа у всех ютится?
На улице ни жалкой птицы,
ни человека. Да, дожди...
Они идут, верней, елозят,
и так уже четвёртый день.
Надумалось же белой розе
цвести! Того гляди, сирень
распустится. Парадоксально
всё в мире с некоторых пор.
Деревья в золоте сусальном
и туч лиловых коленкор -
свидетельство последних потуг
тепла, граничащего с
морозами, но для чего-то,
перевели назад часы
ботаники в небесных ложах,
и вот, смотри же, как свежа
царица роза... Что же гложет
сегодня сердце? Где межа
меж радостью и меж печалью?
Когда они пересеклись?
Укрыв колени старой шалью,
она перебирает жизнь
по дням и по минутам даже,
себя пытаясь оправдать.
А дождь идёт. Он часть пейзажа
осеннего и благодать
для тех, кого страданье не
отягощает, а, напротив,
укачивает, как во сне,
что прерван на высокой ноте.
Художник Хелена Нельсон-Рид.
Свидетельство о публикации №120110800205