«Да что двадцатый год творит?!..» —
Ворчал запуганный народ.
Под утро в сумрачной Твери
Я слушал «Високосный год».
А над вокзалом реял флаг —
Неистребимый триколор.
Впитать бы двести грамм — лафа!..
Иль литр!.. — был бы разговор
С самим собой в который раз.
Но ждёт Москва, где ты, и всё
Пройдёт рефреном глупых фраз,
На шее стянется лассо,
Сожмётся боль в значок VK,
В иконку бледную «online»…
Мы расстаёмся на века.
Я слышу лишь собачий лай.
Лай
© Copyright: Арс--Пегас, 2020
Свидетельство о публикации №120110801144
Свидетельство о публикации №120110801144
Рецензии