И солнца, вдруг, включённый свет
одиночество в комнате озарит.
Для наблюдателя солнце предмет,
для нашей раненной семьи монолит.
Потрёпанная в разговорах мечта. Болит
точка, оставленная дулом у виска.
То ли сердце тяжесть хранит от обид,
то ли дождь за окном и тоска.
Каждый вопрос это крик извне,
а ответы в строй это боль внутри,
многоточия в призрачной тишине,
а сады давно словно пустыри.
Вчера ещё за всеми окнами тьма
на моих глазах свой корявый стиль
отрабатывала, как могла, но сама
превратилась, вдруг, просто в пыль.
Мне уставший свет не перебороть,
удивлённая кверху вдрогнет бровь
в окружении двух поблёкших глаз. Вплоть
до края, где вытекает кровь.
Зябко
© Copyright: Никита Гор, 2020
Свидетельство о публикации №120110708924
Свидетельство о публикации №120110708924
Рецензии