***

Я молчать привык от боли.
И писать. В том спору нет,
что миг страдания дороже
Беззаботных сотни лет.

И те отрадные минуты,
Когда ложился гладко стих,
По своему значению похожи
На восторг нечаянной любви.

Не расписать полнее это чувство,
Чем апостол языков.
Что человеку праздному - искусство,
Поэту то - кисмет и рок.

Переживания, думы наперед,
Как вы порою несподручны.
Не в свой приходите черед
И меня доводите до ручки...

Я не схожу с ума, отмечу точно.
Хотя, как все, душею не здоров.
О том пишу, что лечит может
И к Богу в Царство приведет.

И потому поэт, наверно, озабочен,
Что скорбью путь тернистый в жизнь
Вымощен. Но шагом осторожным
Спешит из мира в вечность перейти.

Не всё выносит этот лист,
Как выносил, бывало, прежний
Где был я полностью открыт,
Как в редком можешь разговоре.

Поставить точку не готов,
Да и молчать уже не правомочен.
Хотя принять обратно боль
Уже не мею, право, мочи.

-

Остаюсь тет-а-тет с этим самым, бумажным...
Со вздорной надеждой, что кто-то прочтет.
По существу полагаю, это мало что значит,
Но несет утешение скорбящей душе.