Осень пулями дождя дробит реальность.
Не Шотландия, нет молчаливых гор.
А в эфире топят скрежет, гвалт, банальность
Фраз, что ты невесело прочёл.
Кутаясь в хламиду рифм нестройных,
Прячешь меч разящий до поры.
До поры... И вековая пыль махрово
Выстилает конунгов дары.
Сталь не клацает, боёк молчит - лишь шелест
Рвет твой дом притихший на листки:
Равномерна поступь осени к мишени.
Так планировал ты вечность провести?
Сизый свет и паром дышащая слякоть
Стынет каплями на острие пера.
Глупый и покорный спутник - память -
Ночь твою распишет до утра.
Ты их помнишь все - мечи, снаряды, стрелы,
Мины, копья, танки и напалм.
Ты был в каждом из сражений, верно?
Но ни разу ни в одном не пал.
Осень мокрой чешуей к тебе прижалась,
Ты ржавеешь как затопленный баркас.
Твоя жизнь веками сохранялась
Для последней битвы. Здесь. Сейчас.
23.10.2020
Не Шотландия
© Copyright: Алена Сулейманова, 2020
Свидетельство о публикации №120110705562
Свидетельство о публикации №120110705562
Рецензии