Улица стынет в пространстве родном. Запускает туман.
Соткан чертеж из деревьев, цветов. Поджигал свою
гарь сигаретную. Взгляд. Завывает поток.
Ветер оскалом воздушным уносит мозги.
Я! Полюбил перекресток под домом своим,
Точный рассказ разбивался лицом. Океан давно
вылит кровавой субстанцией в целостный ритм.
Дым табака пробивался сквозь ноздри. Безлюдная
улица воплем вошла в мою душу. Сущности -
бегают, ноги боясь промочить. Поспешат в свои
башни слоновые. Воткнуто тело, как штык -
смерть притупляя, персона гудит. Наблюдаю, как
мир под рутиной бездушной кипит.
Земли вливались в серейшие Грады. Завывая, что
негде картину черкать, уходил. В заграничный свой
Рим, что построен на битвах, во снах. Убегая, я
молвил:" Закончился мир! Началась реконструкция."
Перекресток родной
© Copyright: Никита Лютвицев, 2020
Свидетельство о публикации №120110704620
Свидетельство о публикации №120110704620
Рецензии