Материя рук

   Малая печаль красноречива, великая безмолвна. (Сенека)


Нездоровится небу, а следом хворается мне...
Снова будние дни отбивают часами галопы.
Я прибилась холодным потоком к осенней родне,
Неумело меняя на зонт октября гардеробы.

Неопрятна... Забрызгала слякоть моё неглиже.
Я шагаю по степи бульвара стежками большими,
Наблюдая за сном одиноких, чужих этажей;
За бумажной оравой стаканов близ кофемашины.

Переполнил, насупивши тучи, небесный "кальян"
Переулочки белым туманом и шлейфами ла'тте...
Нагреваются чувство и градус ядра миндаля,
Вперемешку с тоскою сливаясь в одном аромате.

Под моими шагами сжимается настом земля;
О меня замерзают горячего пунша приливы.
Я, глоток за глотком испивая небрежно себя,
Возвращаюсь в уютную комнату мерой дождливой.

Завернулся в объёмные шарфы мой зябнущий мир.
Я несусь по опрелости сути листом оголённым,
Чтоб мечту отогреть и в ладоней Его кашемир
Уложить беспокойно заветренных губ гололёды.

06 ноября 2020г.