Ноябрь. Седьмое. С деревьев наряд
Уже облетает листвою.
Расстелен почетный ковёр у оград
Осенней листвой золотою.
Там чёрные камни, один к одному
На мраморе юные лица,
И лист золотой, по уму своему,
Медалью на китель ложится.
И это награда — последняя из —
Наград за отвагу и смелость.
Ах, лист золотой...
покружись ...
и ложись...
Душа под конец изболелась.
Всё — как оно есть — и ни дать, и ни взять.
Смотрю безмятежно и мудро.
По тем, кого будут ещё награждать,
Расплакалось небо под утро...
Золотое
© Copyright: Ирина Сергеевна Тасалова, 2020
Свидетельство о публикации №120110703003
Свидетельство о публикации №120110703003
Рецензии
