Брожу безмолвно по аллеям.
Златая осень бьет в глаза.
И тихий шепот желтых листьев
Напомнит чьи-то голоса.
Михайловское. Осень. Вечер.
Все тот же сад, и тот же пруд.
И вижу Пушкина я образ
Там у воды, где берег крут.
А в том пруду, огнем сияя,
Златая рыбка в глубине
Играет, волны нагоняя.
Иль это только снится мне?
А вот Гринев ведет беседу
Со скромной Машенькой в саду.
Что ждет их: крах или победа?
Принес им Пугачев беду.
Я снова слышу эти строки,
Они как трели соловья.
Он здесь творил, он здесь работал.
Тут дом его, его края.
Среди берез порхают пары,
Кружится в вальсе листьев медь.
Сюда попав, вновь оживаешь,
Вот только б сердцем не стареть.
21.04.1999г.
Осень в Михайловском
© Copyright: Ирина Воейкова, 2020
Свидетельство о публикации №120110609543
Свидетельство о публикации №120110609543
Рецензии