С девятого

Лужи топят в отражениях, город множится изрядно.
Шум машин, дожди, трамваи, и людей за миллион.
Для кого всё это надо и зачем, мне не понятно.
Интересно: сколько долго буду падать за окном.

Интересно: как пейзажем город станет без стекла
И не только лишь картинкой, но и звуком оживёт.
В невесомости узнаю, как падение искажает все последние слова.
Вдруг у ветра на девятом музыкальное чутьё?

Только падая к земле, буду думать я о вечном:
Может быть, о смысле жизни - первый траурный полёт.
Может, можно разглядеть с высоты всю человечность
Ту, которую наземный человек не узнаёт?

Может, небо на девятом столько тучами полно,
Что они тебя подхватят, как солёная вода?
Может, этот тучный серый, не небесное сукно,
Может, это - просто море, и густая глубина?

Если думать и мечтать, никогда туда не прыгну.
Если вдруг мне не вернуться - не смогу я рассказать,
Что узнаю в этом мире. Мне таить такое стыдно.
Вдруг, стальная песня ветра - колыбельная кита?