Пока что горстью снег кладет
На землю белая зима.
И счет снежинками ведет
Шагам без смысла и ума.
Она не знает что, почем,
Какие блага впереди.
Ее как тайною влечет
Пустынь у весей на груди.
С попытки первой, может быть,
Не хватит сил свести покрой.
Но раз вздохнув, ей не остыть,
И не найти себе покой.
Шажком неровным, но в поля
Идет со звоном сквозняка,
Она до белого угля
Остудит все наверняка.
Приход зимы
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2020
Свидетельство о публикации №120110607292
Свидетельство о публикации №120110607292
Рецензии