Ромашка в поле по утру

Она болела мной так сильно,
А я не верил ей до самого конца.
Она, всё время была сильной,
А я похож, наверно, на глупца.

Она мне нравилась, не внешностью и даже не фигурой,
Она была такой красавицей внутри.
Я думал: "С этою натурой
Нам явно вместе не идти."

Она была красивой девушкой, простачкой,
Любила улыбаться без причин.
Она была совсем невзрачной...
За это я её и полюбил.

Ах, как она меня любила,
Стихи писала, будто бы в бреду.
А вот сейчас... она ведь не забыла,
Как сочиняла эту "ерунду".

Она не пишет, не звонит мне больше,
Она не стала мне чужой,
Но каждый раз я дольше
Ждал, хотел назвать её "родной".

Она же дальше наслаждалась жизнью,
Давая мне возможность жить,
Не ждать от неё письма,
С друзьями веселиться, не грустить,

Не вспоминать, что где-то
Есть влюблённая она,
Что не по погоде вновь одета,
И что не ела ничего с утра.

Она дала мне право жить,
Но вот, такая незадача,
Мне захотелось вдруг её любить,
Сопутствовать её удачам.

Я так хотел бы вновь её обнять,
Увидеть счастье на ресничках.
Смотреть в глаза и понимать,
О чём она мне не сказала лично.

Она - не девушка-загадка,
Она - ромашка в поле поутру:
Проста, светла, является отгадкой
Стишков, чем занимают детвору.

Такую я её люблю...

20.10.2017