Я вылечил душу, я высушил мозг,
Пытаюсь подняться с колен.
Мне сны создают Ерофеев и Босх,
Я всё ещё чувствую тлен.
Но, вроде бы, жив и, как будто, здоров,
Притих мой измученный бес.
Хотя он успел наломать столько дров,
Что вышел костёр до небес.
Что ждать мне теперь от грядущих ночей
Не знаю и знать не хочу.
Священник, антихрист, бедняк, казначей?
Я тратил, теперь я плачу.
Плачу за халатность, невежество, страх
За то, что Любовь не сберёг.
За то, что в Её потускневших глазах
Обида, печаль и упрёк…
Прости, милый друг, я иначе хотел,
Но это пустые слова.
Слова, что мертвеют без прочности дел
И всё-таки ты не права.
Я, честно, любил и люблю, что скрывать,
Хоть сильно устал и промозг.
Засим, извини, но мне нужно в кровать –
Пришли Ерофеев и Босх.
Моей К
© Copyright: Слава Рейбрендт, 2020
Свидетельство о публикации №120110606703
Свидетельство о публикации №120110606703
Рецензии