Ах, если б был когда прощён...

Вокруг да около ходили
на полусогнутых ногах,
обличьем прямо крокодильим,
но не в охоте, а в долгах:
нет состояния плачевней,
когда тоскуешь, что ничейный,
а тот, кто чей, - не на духу,
но не сотрешь его в труху;
и только скашивали взгляды,
и только ныли языки,
острились уши, как штыки, -
коли ж, не жди - ведь, вот же, рядом...
но не умели складный стих -
размеры были не для них...

у этих меряны снегами,
бегут волной равнинных рек,
цветов качают головами -
ты только следуй, человек,
а не роняй себя в слеженьи
за чьим-то искренним движеньем -
хоть ручейка с высоких гор -
не приплетай ему позор,
который сам в себе имеешь, -
тебе не спишутся долги,
как ни выписывай круги,
а только больше сатанеешь...
есть разный почерк, разный стиль -
ах, если б ты кому простил

его обычай... но не смеешь -
тогда открыть придётся свой,
а это - не муки намелешь,
а отвечаешь за простой...
и западаешь в подозренье:
а вдруг того вкусней варенье -
он целиком себя дарил,
а ты по мелочи варил...
и вот за ним, как цербер, ходишь,
а он всё сказки говорит,
и ум твой больше всё горит,
но всё рецепта не находишь, -
хоть мнишь себя ты золотым,
но так и сгинешь холостым...

29.09.20