Как же с ней не погрустить
С этой осенью нескромной,
Что пораскинет всюду лист,
Одежды будто бы по полу.
Не к месту здесь об этом речь:
Какая страсть во время оно?
Когда конец стучится в дверь,
Душа стремится лишь к покою.
Но нет покоя в издыхании
Последних листьев, в них - тоска,
По зною лета, вешнему угару,
В чем их отрада, дерзость, рай.
И сквозь укор, едва заметный:
Сплошь крики праздной детворы,
Как соль на рану, до истления -
Истома чаяния любви.
Вдруг лик разнузданной печали,
Свой взор ко мне из лужи обратил
И молча так, венцом терновым
Из листьев желтых наградил...
Я понести готов и эту муку,
Надежды ради вечно жить.
Но только, Господи, разлуку,
Как ересь, скоро разори
Осенняя лихорадка
© Copyright: Игнатий Мурин-Белов, 2020
Свидетельство о публикации №120110603873
Свидетельство о публикации №120110603873
Рецензии