Бегут мгновенья, жизнь уходит,
Рука хватает карандаш,
А мысли тестом колобродят
И не впихнуть их в саквояж.
Беру я томик, милый Пушкин,
Ты мне любовь к труду привил.
Твой стих сейчас мне очень нужен:
Дай мне собрать остатки сил,
Дай мне вдохнуть живые ямбы,
Дай мне нащупать жизни пульс
И мысли впрячь в стальные дамбы.
О, как я высказаться рвусь!
Ты говоришь, а я волнуясь
Теряю ритм и смысла нить,
Сижу над книгою сутулясь:
Ни чем не смог ты вдохновить.
Как я расстроен, как растерзан!
Кому бы выплакать на грудь
Своё бессилье, слабость сердца,
Чтоб он меня втянул бы в труд?
Как мне найти больное слово,
Чтоб оттолкнуться от него?
Вдруг слыщу голос Иванова:
- Тебе бы спать идти давно… -
14 февраля.
На сон грядуший
© Copyright: Евгений Белобородов, 2020
Свидетельство о публикации №120110601051
Свидетельство о публикации №120110601051
Рецензии
