Поэт

Я порою стишки кропаю,
Каждым словечком дорожу,
Иногда бывает других читаю,
За новинками хорошими слежу.

Мне поэзия, как-будто воздух,
Для дыхания лёгкого нужна,
Словно живительную воду
Пью её. Она милей вина.

Как люблю я  бегущие строки,
Порождённые мыслью моей,
Мы, по сущности, одиноки,
И делимся тайной своей.

Вот сокровенное и рвётся
Наружу из сердца у нас.
Кто-то читая, смеётся,
Благо, чтиво припас.

И он понимать не хочет,
Что тебя взволновало,
Читает он и хохочет,
Жаль, юмора мало.

А мы всё пишем и пишем,
Душу строкой очищаем,
Мыслью истину ищем,
Радость обогащаем.

Непростое оно, это дело,
Успешно стихи слагать,
Чтобы сердце запело,
И весело ликовать.

Вот и тянем перо к бумаге,
Как классик нам написал,
И нет благороднее тяги,
Всевышний её послал.

Простите меня за возраст,
Не надо писать глупость,
Поэзия - смысл и образ,
Но... не долбанутость.

А порою в стишок заглянешь,
Там и смысла, и образа нет,
Рифмой богат не станешь,
ОЗАРЯЙСЯ, если ПОЭТ.

5.11.2020 года
Карантин. Осень.