Стая скребётся злобных, убогих,
лучше б заткнул, утопив.
Заперт в угрюмый прямоугольник
серых шлагбаумов твоих.
Память жива, до нерва раздета –
просится на руки сталь.
Вечный покой, маячивший где-то
вновь размазнёю застал.
Тошно. Где воздух? Гул нерешений.
Дёру дал сверхчеловек.
Сам по себе я камень на шее,
прочерк на строчках в Неве.
Виды промозглы, вяло гарцует
пьянь на брусчатом краю.
Я на мосту гляжу, как целует
ветер чужую. Мою.
август 2009
Не сегодня 23
© Copyright: Кудесников, 2020
Свидетельство о публикации №120110500071
Свидетельство о публикации №120110500071
Рецензии