Как бы разроненно вам рифмы ни звучали,
В которых вздохи разрывали грудь на части,
Поймете вы ошибки юной страсти
И то, что мне они предназначали.
Меняя стиль, чтоб избывать печали,
Как и надежды (тщетные, отчасти),
Заслуживаю получить участье,
Только прощенье получу едва ли.
Ведь то, что я посмешищем служил,
Не значило, что вёлся суд пристрастно.
Теперь я вижу сам, что был смешон.
Я получаю то, что заслужил,
И, наконец, прозрев, я вижу ясно:
Мирская слава - лишь короткий сон.
Франческо Петрарка. Сонет 1
© Copyright: Ольга Кайдалова, 2020
Свидетельство о публикации №120110506666
Свидетельство о публикации №120110506666
Рецензии