Уходим мы, уходят нас,
Но что-то всё же остаётся.
Над пеплом струйка дыма вьётся
И улетает на Парнас.
Где в недоступной глазу мгле
Её просеивает время,
От плевел отделяя семя,
Которое взрастёт в земле
И принесёт свои плоды.
И в них наш смысл существованья,
И наших жизней оправданье,
И наша плата за труды.
Судьба поэта
© Copyright: Александр Шор, 2020
Свидетельство о публикации №120110505934
Свидетельство о публикации №120110505934
Рецензии