Аксиома

Как маленьким хочется стать, свернуться в тугой калачик...
И вот я уже не МЯЧ, а тонкий резиновый мячик.
Не будет проклЯтых дум, что спать не дают ночами,
Что бередят так ум и тянут к глухой печали.

Но пролетит угар, приснившейся ночью блажи,
На ком-то выпущу пар, обматерю всех даже...
И снова меня круговерть закрУжит, замУтит, вмажет,
Как будто земная твердь в себя пригласит и скажет:

"Что? Радости детской ждал? Не выйдет! Её не будет!
Ты зря на гашетку жал шальных суматошных буден!"
...И вот я уже не МЯЧ, а...мячик, гонимый ветром.
...И жалко себя, хоть плач...Все станем когда-то пеплом...


Рецензии