Под стук колёс

Вновь колёса на стыках о чём-то поют,
И опять, как во сне, мы закатами бредим...
Вновь покинув семью и домашний уют,
Мы за тысячи вёрст с предписанием едем.

За окошком вагонным, как кадры в кино,
Вновь мелькают поля, перелески, откосы...
Что такое покой –  мы забыли давно
И не знаем ответ на такие вопросы.

Что нас ждёт впереди – нам не нужно гадать –
К этой жизни бродячей давно мы привычны...
Будет трудно – ну что ж – мы не станем роптать,
А когда повезёт, скажем «Вот и отлично!»

Мы в далёком краю просыпались не раз
Под косыми лучами туманных рассветов...
Знаем мы, что такое плацкартный матрас
И простое меню станционных буфетов.

Захолустных гостиниц слепой полумрак
И воинственный шорох ночных насекомых,
Бесшабашная удаль их дерзких атак,
Сон, похожий на бред, нам до боли знакомы!

Мы – обычные люди, как сотни других –
Может, хуже чуть-чуть, или чуточку лучше...
Если грустно – бутылку берём на троих,
Одолжив, пять рублей до ближайшей получки.

Неприметен и скромен наш будничный труд –
Нам с тобой за него монумент не поставят...
Орден или медаль тоже, вряд ли, дадут,
Разве, к премии, только, червонец прибавят.

Но бескрайних просторов родимой земли
В целом мире для нас нет милей и дороже...
И поэтому вновь мы от дома вдали,
Чтоб его тишину враг не смог потревожить!