Век двадцать первый,
Двадцатый год...
Надежды мерной -
Звучит фокстрот
Сияют бури,
Заря во мгле,
Что завтра будет
В открытом дне?
Зияют раны,
Горит огонь,
Ложатся на Земь,
Скрывая боль
Дыханье сбито,
И звука нет,
Во лбах туманных
Струится бред
Снижает планку
Волшебный луч,
И день вчерашний,
Как "знойник" жгуч
Палят ракеты
Смывая спесь,
Мигает рампа
Сдирая лесть,
Всё заполняет
Иная "месь",
Но - завтра - будет!
И только - здесь!
Сияют бури
© Copyright: Ната Киселева, 2020
Свидетельство о публикации №120110502188
Свидетельство о публикации №120110502188
Рецензии