Как тяжело писать стихи, поверь.
Вгрызаешься, как будто сердцем в землю.
Вопишь, в капкан попавший будто зверь.
Трещишь, как яхта, наклонившияся креном.
А иногда баюкаешь ты их,
Как малое дитя на колыбели.
Оно не спит, ручонкой шевелит.
Вдруг улыбнётся, засыпает еле еле...
Какое наслажденье их писать.
Я ,верно, наркоман от строчек.
Хоть иногда в них хочется орать
И воешь иногда ты в них по волчьи.
Любимые нагие там бредут.
По краю моря рыцари в них скачут.
А иногда победный в них салют.
Погибший дед мне улыбнётся - не иначе...
Люблю за то, что вымывают душу враз.
Так пуст потом, как после пятничной молитвы.
Везут в них генерала без лампас
На старенькой кибитке с поля битвы...
Хоть тяжело писать, но я пишу.
Чуть чуть вот здесь добавить надо соли...
Тетрадей тридцать исписал в лапшу.
Вон все лежат гурьбой на антрессоли...
На антресолли
© Copyright: Даурен Мусин, 2020
Свидетельство о публикации №120110409489
Свидетельство о публикации №120110409489
Рецензии